Ich hatte den Gegner erkannt, gegen den ich zu kämpfen hatte – das falsche Heldentum, das lieber die anderen vorausschickt in Leiden und Tod, den billigen Optimismus der gewissenlosen Propheten, der politischen, wie der militärischen, die, skrupellos den Sieg versprechend, die Schlächterei verlängern, und hinter ihnen der Chor, den sie sich mieteten, all diese „Wortemacher des Krieges“, wie Werfel sie angeprangert in seinem schönen Gedicht.
Wer Bedenken äußerte, der störte sie in ihrem patriotischen Geschäft, wer warnte, den verhöhnten sie als Schwarzseher, wer den Krieg, in dem sie selbst nicht mitlitten, bekämpfte, den brandmarkten sie als Verräter.
Immer war es die selbe, feige Rotte durch die Zeiten, die die Vorsichtigen feige nannten, die Menschlichen schwächlich, um dann selbst ratlos zu sein in der Stunde der Katastrophe, die sie leichtfertig beschworen.
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