Die Dior-Täschchen und die Magnumflaschen, die georderten Berge von Essen im Lokal, von denen dann zwei Drittel im Müll landen. Diese bräsigen alten Männer, umgeben mit Weibern in Prêt-à-porter Fetzen, von denen man nicht weiß ob sie Frau, Nichte, Nutte oder alles gleichzeitig sind. Die geschult vorgetragene Nichtwahrnehmung aller anderen Gäste im Lokal...
Wirklich zum Kotzen, aber angesichts der westlichen Eskapaden gegenüber Russland, lerne ich langsam darüber hinwegzusehen.